Es murmelt am Grund des Bodens.
An der Oberfläche bloßes Treiben.
Blasen steigen im Schoße empor?
Wäre es doch nur ein Ungeheuer!
Es murmelt auf den rauen Gesteinen.
Verharren an einer grauen Wand?
Risse klettern aus deren Spalten.
Wenn es doch nur der Mörtel wäre!
Oder liegen die Nerven blank?
Es murmelt „überstrapaziert“?
Es murmelt „Hilflosigkeit“?
Als wäre dies nur eine Emotion!
Es murmeln die Fassaden.
Als Chronik des faden Betrugs.
Ritter im Sinne haltlosen Scheusals.
Wissen nichts anderes als Prostitution?
Doch jeder stärkt sich auf seine Weise.
Leidlos murmeln die Weisen dahin?
Mit Nerven wie aus Sagenträumen?
Indem es sonst nicht wahr wäre!